hasta la victoria y siempre

En mis calles, donde las voces siguen ahogadas, donde el cemento aplasta comciencias, vienes desde el sur con tu aire de rebeldia ancestral, con tus piñones incendiarios, con tu furia morena, leyendo las mentes de los cansados, los atribulados los abulicos.
No descanses, no te canses, tus senos fragiles alimentan a tus hijos llenos de furia, que crecen con la rebeldia en sus sueltos cabellos.
Mujer combatiente, mujer de lucha armada, que alguna vez bailabas una danza oriental, que seria de nosotros sino plantaras el canelo, sino cortaras tu cabello. Qué seria de nosotros, si la vida no valiera un tiro, qué seria de nosotros, si las montañas no nos cobijaran y no nos cubrieran con su pasado.
Camina por los caminos torcidos, los otros están llenos de cordura, la cordura que nos liga a los prejuicios, a las culpas, y acaso nosostros tenemos culpas?
De qué podrían acusarnos los censores, los jueces de la convivencia civilizada, los acomodados en sus status de muerte, de qué podrían acusarnos.
Solo la envdia los acecha, la envidia de no poder besar con la pasión que nuestros labios desatan en medio de la rebeldia odiosa de no quedarnos quietos, envidian nuestros cuerpos sudados, no solo del amor incansable y lujurioso en medio de la tormenta que aplastan sus conciencias, envidian las caracias incasablemente amorosas, que prodigamos a nuestros cuerpos odiados.

recerdos del pasado

El aire huele a narcisos florecidos, las calles iluminadas de cordura solo necesitan la confirmación de tus pasos para sobrevivir al asfalto que asfixia y mientras tú, desciende lentamente desde los suelos arrabaleros con los pies embarrados de cumparcitas, con un titulo debajo del brazo, blandiendo tus conocimientos de doctora de las psiquis, los narcisos siguen florecidos.

En las noches el humo de mi cigarrillo no solo atora mis pulmones, también mi garganta y mis labios, me quedo mudo, petrificado, ahogado, con una tos que parte mis cuerdas vocales, mis ojos lagrimean y mi tórax se llena de dolor en cada inspiración, mientras que en cada expiración,el aire ennegrecido llena la habitación, claro, mientras tú caminas con tu lacaniana figura psicoanalizada.

De repente en un eclipse de éxtasis universal nuestras vidas se cruzan por un segundo en el firmamento, pero basto un segundo, solo un magnifico segundo, un maldito y puto segundo, un hermoso y brillante segundo, un extenso y eterno segundo, un imperceptible y finito segundo, donde un destello macabro ilumino para siempre nuestras cortas y solitarias vidas.

Una mano se desliza con suavidad a través del espacio lleno de luces blancas, blancas como tus manos, blanca como tu ropa, blanca como una nube blanca, blanco como un vaso de leche. Sin embargo la luz blanca no existe, esta llena de colores, las manos blancas no existen, tienen un tinte raro color piel, y las nubes blancas…bueno las nubes blancas son generalmente de invierno y están cargadas de tormenta, ¿o de tormentos?, del vaso de leche no dire nada, esta muy cara y puede seguir subiendo de precio si le agrego algo. ,.

y ya no estas

sera realidad algún día en que tú y yo y todos nosotros nos podamos abrazar sin pedir permiso,y volver a vivir el mundo desde los mas simple, desde lo mas sencillo, o como decia la Negra, Será posible el sur, será posible?, donde el sur no es el sur, no es un punto de referencia geogrfica, es un punto de referencia social.
Recuerdo que te vi en conmemoraciones de luchadores de nuestra tierra y te parecias tanto a ella, tu pelo negro asabache y liso, largo como los rios que caen desde la cordillera, entre las araucarias y los cerros, con tus ojos undidos y cansados de tanto viaje solidario, de tanta lucha combatida, de tanto hijo amamantado, de rostro adusto y frio,con la pena de siglos, te vi, en el sur, posible y sencillo, en el sur, simple y de luchas, de historia mal contadas, de memorias tergiversadas, de personas pisoteadas, te vi en el sur.
Ahora ya no estas, ya no podras leer estas lineas que escribo pensando en tu memoria clandestina, pensando en tus labios abiertos y gritando justicia por la selva de cemento, pesando en tus manos sueves que alguna vez me acariciaron, pensando en tus piernas,que alguna vez caminaron bajo el sol abrazador, solo para seguir y continuar la lucha que parecia perdida.
Ahora ya no estas, te has ido, nos has dejado, pero yo siempre te llevo dentro, muy dentro mio, y hay una cierta rebeldia aprendida, desde los mas bajos, desde los desgraciados mundos, de no dejarte nunca, aunque en ello se vaya la vida.

frio

Donde estas?
Estoy aquí,
Ya no estas, desapareces,
Estas ausente.
Ya no soy, tus ojos se cerraron
Estrepitosa cabalgaste
Corriste, el viento resopla
Resopla
Se cae tu vestido
Caminas desnuda
Cierro los ojos
Es frió, si, mucho frío
El crepitar, críptico.
Oscuro frío críptico
Frío críptico oscuro

JAZZ

"Yo silbare bajito, me morderé los labios, de tanto haberte esperado y seguir haciendolo

"Yo silbare bajito, me morderé los labios, de tanto haberte esperado y seguir haciéndolo..." J.C.Baglietto.

Una melodía de jazz suena mientras las araucarias o las araucas se mesen por ese viento frió que baja de los nahuel, que buen sonido, hacen que mis pies se muevan en la rebeldía intelectual de siglos y mis dedos avanzan a través de las letras siguiendo el sincopado con sutileza.

Yo no escucho el conrintellado, ni leo al lucho jara, o quizá al revés que igual da lo mismo, pues mientras M. Davis hace sonar su trompeta el viento que alimente estas notas, el fuego con rabia consume tus bosques que no son tuyos, ni son milenarios. Usurpados se han quedado.

Si te quedas escuchando All Blues, sentirás el movimiento de tus caderas, moviéndose al ritmo de la vida. Hay tus caderas, sensuales y ardientes que bailan una danza árabe desde tu vientre desnudo y yo sigo ensimismado desafiando la cordura en una melodía de temas sincopados.

No me mires ni me busques si solo persigues la verdad, esa cosa ya no la tengo y la perdí hace muchos años, ahora solo tengo gustos mal escritos, notas perdidas en cualquier parte, un equipo de música con Coltrane, Matheny, Davis. Miles, sonando a cada rato y un poco de algo más.